Fragmentos de Boca a Boca

El prado de mi infancia es un desguazadero.


Cementerio de plástico donde brillan desperdigadas
calaveras de cuarzo
(pantallas de computadores pasados de moda)
Más allá yace un avión con un ala rota y al pie de los cipreses
esqueléticos
Entre flacos champiñones
Relucen fajos de billetes americanos
Que no pudieron engordar la banca ni Wall Street


Es insufrible este paisaje
- el único Titanic que nos queda -
Con su ojo de ozono
Sus avenidas rojas
Sus puentes de ceniza.

Azules moscas se restregan las patas en torno a un eclipse
El globo es un horno lento de extinción masiva.